Знаете, когда–то я наткнулась на текст, там говорилось о кладбище людей внутри себя. Можно ходить между могилами, скорбеть, класть цветы, разговаривать с камнем. Но нельзя увидеть человека, почувствовать его запах, увидеть, как пальцы касаются носа, волос. нельзя. А я не могу похоронить людей.

Внутри меня находится место с белыми стенами, длинными коридорами, белыми дверями с небольшой решеткой в верхней части. В комнатах находятся люди, которых я люблю, которых мне не хватает, но рядом их уже нет. Да, они живут, дышат, но не со мной. Те люди находятся внутри меня. Иногда я навещаю кого– нибудь, когда совсем плохо, когда открылась дыра в груди, и ты будто можешь просунуть в неё руку, настолько пусто и больно. Я захожу к ним, разговариваю, плачу, но рано или поздно наступает время уходить. Они просят выпустить их, рыдают, кричат, но я выхожу из комнаты, запираю дверь, иду ко коридору к выходу, чувствуя их взгляды. Закрываю промежуточную дверь. И бегу.
Бегу быстро, не оглядываясь.
Убегаю от себя